La vida es color arsénico

"No cierres ninguna de tus ventanas. Te confieso que sólo siento que la luz me atraviesa entre estos pedazos que nos quedan. No puedo ser de Andalucía, no conocía los colores de tu tierra pero de una cuestión insegura surgía el hecho de amarte con locura. Poco fue el tiempo que me permitió sentir el sol a medianoche." Eran sus cuentas resumidas. Sus riesgos permanentes representaban todo lo idealizado de Neruda. El grito silencioso de su corazón. Pero esas eran costumbres de las noches, la de mentir y exhibir pasiones atormentadas por los años. Estuvo deseando tantos años volverla a ver que cuando sucedió fue incapaz de decirle sinceramente lo que debía. Irónicamente ella lo sabía y aunque le hizo esa pregunta tan fuera de sí, no le respondió. Anuente a esa mentira, siguió todos los pasos que atraía el momento. Lo veía, entre su astuta arrogancia y amor propio que era capaz de soportar que no existiría el después. Pero estaba lejos de ahí y comenzó a creer que perd...

“La sexualidad, las cuestiones de género, los prejuicios y las difamaciones emocionales. Las brechas abiertas ante la humanidad que compartimos todos debajo de una especie pretenciosa que magnifica las diferencias y castiga la igualdad. Justifica sus rencores y temores en la vivencia natural de las pasiones, aquellas que evocan grandes interfaces de dominio interestelar.” Tuve tantos asuntos de un día, que llegue a sentir que no valía el intento estar conmigo. También, inmediatamente hablaba de la cantidad de destrezas ubicadas en mi mente, era convertida en el monstruo al cuál temían conocer. Hasta que desperté al lado del último, una mañana de esas en que no esperas mucho, y le dije: “Si hoy quiero estar contigo y disfrutar mi esencia, mi más importante consistencia en esta vida, no tengo que vivir de tus juicios que se magnifican al insultarme, lastimarme, agredirme, ofenderme, rechazarme o peor aún, olvidarme. Hemos despreciado la pasión, el sexo, la inteligencia, las bue...

Las tardes siempre nos dan un poco más para convertir conversaciones sanas en reflexiones de lo más absurdas.  Casualmente ella me contaba una de esas "situaciones absurdas". Dice que ella era un "caso pendiente" para alguien (el "alguien" no sabíamos si era perro o gato). Siempre he sido un poco lento para entenderle a la gente y siempre continúo con el "¿Qué significa eso?", lo que predice una larga y apasionada explicación. "Caso pendiente", "hambre vieja" o cualquiera de esos refranes socialmente aplicados a aquellos individuos que se tienen que concretar para bien o para mal. Esa es la definición puntual, según entendí. Entre mi falta de persuasión y alta estima de interesante terminología, ahonde en el tema y escuche lo siguiente: "La gente es capaz de todo con tal de saciar su curiosidad y su hambre. Hambre de todos los tipos. Imagínate un hambre de intelecto, de amigos, de amor o de sexo. He s...

Sus lágrimas fluían en el estrepitoso tren. Entró como escondiéndose de todos, como deseando no ser evidente. No existir. Yo no evite la mirada curiosa en medio de mi soledad afectada por días de insomnio y dolor. Jamás había sido tan difícil sobrevivir. Le dolía. Escuchaba sus gritos de rabia, deseando compasión de quién sea en que creía. Cerraba el aliento en medio de su garganta, como quemando cada momento a su lado. Deseando ver morir cada recuerdo que la arañaba en medio de esa escena de idiotez. Le había encontrado entre esa mentira que había estado evitando. Era una advertencia a no volver. Se puede ser tan diminuto en un suspiro, se puede perder tanta humanidad en cada persona que se conoce. La vi agarrarse su barbilla, reflexionaba entre las luces que perturbaba ese oscuro túnel, las mismas tan sublimes como ella. No podía creer que vivía tan cerca de mi y sentía su dolor. Ese que sólo comparten a solas las almas perdidas. Sus lágrimas... detrás de esas gafas oscuras...

"Incertidumbre..." Era habitante de muchas noches que a distancia él vivía en reconocimiento de su ideal amorío. Recuerda ese día que la conoció. Una risa abrupta salía en medio de ese almuerzo donde se reunían más de trescientas personas. Ella contaba entre gestos una divertida anécdota, era como si las condiciones de la relatividad significaran mucho ante sus ojos. Se contemplaban, un nexo parecía circular en medio de espacios de aire y ruidos que se deformaban entre los cuerpos en movimiento. Su vinculación intelectual era más fuerte entre las perturbadas miradas.  "¿Cómo se puede conocer en tan poco tiempo?" No pudo evitar acercarse y preguntarle si sabía algo de Benedetti. No terminaron de mirarse cuando ya tenían todo un compendio de vidas entrelazadas. "¿Se puede creer en los rayos que caen en medio de tanto espacio y tiempo?" El viento de Neruda, la Nariz de Góngora; eran almas incom...

En general, el uso de este espacio se limitaba a mi expresión artística. No necesariamente mis pensamientos tienden a la musicalidad en lo poético ni tampoco me considero buena en esa aspiración. Tengo la tristeza en ciertas ocasiones de alejarme temporalmente de la producción literaria por motivos muy variables, que incluyen en ocasiones trabajo, estudios, entre otros oficios. No miento, la lectura y la producción literaria son dos de mis grandes pasiones; que desarrolle desde tiempos muy tempranos en mi vida, con poesías escritas bajo normas muy básicas. Cuando ingrese en el Taller de Creación Literaria en mi época colegial, me sentía realmente ausente de talento, y en muchas ocasiones desubicada. La historia de mi escritura esta plasmada en mis antepasados: cartas de amor, dolor, desamor, recriminaciones... Las cartas formaban parte del compendio y riqueza particular en mi familia, sobretodo las que pertenecen a mi abuelo materno. Cuando las encontré, comencé a valorar e...

Era cuestión de tiempo, los hechos eran evidentes y su fuente inagotable de espera se estaba derrumbando. La falta de valentía para no tener el escepticismo  entre los principales valores de su estirpe, realizaba la hazaña de mantenerla en un engaño consensuado, donde hasta la mentira era consciente de su "auto flagelación". Buscaba sus cartas para recordar el tiempo perdido, pero nunca era suficiente para enviar intentos imposibles de entender para alguien como él. Sus señales eran parte de una retórica sin clase. Todo el tiempo eran conversaciones en la mente de posibilidades de decirle: "Espérame". Aveces tan abruptas, sinceras, arrancadas de pecho... Otras tan poéticas, detrás de sus libros favoritos. Se iba, como cuando no te dicen "Volveré más tarde". La capacidad que tenia para variar de amor le frustraba y le interesaba entender como se puede seguir viviendo tanta sed. Quería que se marchara definitivamente, no lo que no tenía, no lo que no v...