La vida es color arsénico

"Incertidumbre..." Era habitante de muchas noches que a distancia él vivía en reconocimiento de su ideal amorío. Recuerda ese día que la conoció. Una risa abrupta salía en medio de ese almuerzo donde se reunían más de trescientas personas. Ella contaba entre gestos una divertida anécdota, era como si las condiciones de la relatividad significaran mucho ante sus ojos. Se contemplaban, un nexo parecía circular en medio de espacios de aire y ruidos que se deformaban entre los cuerpos en movimiento. Su vinculación intelectual era más fuerte entre las perturbadas miradas.  "¿Cómo se puede conocer en tan poco tiempo?" No pudo evitar acercarse y preguntarle si sabía algo de Benedetti. No terminaron de mirarse cuando ya tenían todo un compendio de vidas entrelazadas. "¿Se puede creer en los rayos que caen en medio de tanto espacio y tiempo?" El viento de Neruda, la Nariz de Góngora; eran almas incom...

En general, el uso de este espacio se limitaba a mi expresión artística. No necesariamente mis pensamientos tienden a la musicalidad en lo poético ni tampoco me considero buena en esa aspiración. Tengo la tristeza en ciertas ocasiones de alejarme temporalmente de la producción literaria por motivos muy variables, que incluyen en ocasiones trabajo, estudios, entre otros oficios. No miento, la lectura y la producción literaria son dos de mis grandes pasiones; que desarrolle desde tiempos muy tempranos en mi vida, con poesías escritas bajo normas muy básicas. Cuando ingrese en el Taller de Creación Literaria en mi época colegial, me sentía realmente ausente de talento, y en muchas ocasiones desubicada. La historia de mi escritura esta plasmada en mis antepasados: cartas de amor, dolor, desamor, recriminaciones... Las cartas formaban parte del compendio y riqueza particular en mi familia, sobretodo las que pertenecen a mi abuelo materno. Cuando las encontré, comencé a valorar e...

Era cuestión de tiempo, los hechos eran evidentes y su fuente inagotable de espera se estaba derrumbando. La falta de valentía para no tener el escepticismo  entre los principales valores de su estirpe, realizaba la hazaña de mantenerla en un engaño consensuado, donde hasta la mentira era consciente de su "auto flagelación". Buscaba sus cartas para recordar el tiempo perdido, pero nunca era suficiente para enviar intentos imposibles de entender para alguien como él. Sus señales eran parte de una retórica sin clase. Todo el tiempo eran conversaciones en la mente de posibilidades de decirle: "Espérame". Aveces tan abruptas, sinceras, arrancadas de pecho... Otras tan poéticas, detrás de sus libros favoritos. Se iba, como cuando no te dicen "Volveré más tarde". La capacidad que tenia para variar de amor le frustraba y le interesaba entender como se puede seguir viviendo tanta sed. Quería que se marchara definitivamente, no lo que no tenía, no lo que no v...