Puedo escribir mil poemas de amor, para que abran tu puerta y me dejen entrar en arrebato a tu aposento.
Puedo escribir aquellos que no se pueden contar a los amigos, que solo se dicen en secretos de las camas donde me acuesto.
Puedo responder con letras que me perjudiquen y me recuerden la maldad que soy.
Esos poemas que no se dejan llevar, esos que se amarran a la almohada y no salen contigo.
Te recuerdo, puedo escribir poemas de amor, con un solo motivo
llamado
tu.
Poemas de amor que tengan nostalgia y pérdida, que contengan muerte y suicidio. Puedo ser aquel vástago poema de amor que no has vivido.
Dime, escríbeme poemas de amor, para recordar el motivo del color de tus ojos.
"Los cabellos inundan las páginas que ocupo."
Puedo basarme en tus señales perdidas para desentenderme de las palabras que se parecen a ti. Puedo aferrarme a los dolores de pecho que me traicionan y me dicen: "¡Quiérele!" porque es lo que te hace sentir viva.
Seguiré siendo ese poema de amor, aquel que no mencionas, aquel que se pierde en tu pupila. Aquel poema de amor que viaja en tu tiempo, que vaticina tu destino pero que muere en el intento.
Soy un poema de amor, que se escribe con tu nombre, con la certeza de perderte conmigo.
Solo te puedo escribir poemas de amor,
E.
B.
Puedo escribir aquellos que no se pueden contar a los amigos, que solo se dicen en secretos de las camas donde me acuesto.
Puedo responder con letras que me perjudiquen y me recuerden la maldad que soy.
Esos poemas que no se dejan llevar, esos que se amarran a la almohada y no salen contigo.
Te recuerdo, puedo escribir poemas de amor, con un solo motivo
llamado
tu.
Poemas de amor que tengan nostalgia y pérdida, que contengan muerte y suicidio. Puedo ser aquel vástago poema de amor que no has vivido.
Dime, escríbeme poemas de amor, para recordar el motivo del color de tus ojos.
"Los cabellos inundan las páginas que ocupo."
Puedo basarme en tus señales perdidas para desentenderme de las palabras que se parecen a ti. Puedo aferrarme a los dolores de pecho que me traicionan y me dicen: "¡Quiérele!" porque es lo que te hace sentir viva.
Seguiré siendo ese poema de amor, aquel que no mencionas, aquel que se pierde en tu pupila. Aquel poema de amor que viaja en tu tiempo, que vaticina tu destino pero que muere en el intento.
Soy un poema de amor, que se escribe con tu nombre, con la certeza de perderte conmigo.
Solo te puedo escribir poemas de amor,
E.
B.
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